Gente seria que no mira las estrellas

- Para qué sirven las espinas? El principito jamás renunciaba a una pregunta, después de hacerla. Pero yo estaba irritado con el tornillo y contesté cualquier cosa: 

- Las espinas no sirven para nada. Son pura maldad de las flores.. 

-¡Oh! 

Pero después de un silencio, me dijo con una especie de rencor: 

- No lo creo! Las flores son débiles. Ingenuas. Se defienden como pueden. Ellas se creen terribles con sus espinas... 

No contesté. En aquél instante pensaba: "Si este tornillo aún resiste, voy a hacerlo saltar a martillazos". El principito me molestó otra vez con las reflexiones: 

- Y tú piensas que las flores... 

- ¡Yo no pienso nada! Yo he contestado cualquier cosa. ¡Yo sólo me ocupo de cosas serias! 

Él me miró estupefacto: 

- ¡Cosas serias! 

Me miraba, martillo en puño, dedos sucios de grasa, curvado sobre un feo objeto. 

- ¡Tú hablas como las personas mayores! 

Sentí algo de vergüenza. Pero él prosiguió, implacable: 

- Tú confundes todas las cosas... ¡Mezclas todo! 

Realmente estaba muy irritado. Sacudía sus cabellos de oro: 

-Yo conozco un planeta donde hay un tipo rojo, casi morado. Nunca ha olido una flor. Nunca ha mirado una estrella. Nunca ha amado a nadie. Nunca ha hecho otra cosa sino sumas. Y todo el día repite como tú: "¡Yo soy un hombre serio! ¡Yo soy un hombre serio!" y eso lo hace llenarse de orgullo. Pero él no es un hombre; ¡es una seta! 

- ¿Una qué? 

- ¡Una seta!

El Principito, Antoine de Saint-Exupéry

El termómetro del éxito no es más que la envidia de los descontentos

"(...) lo practico con éxito aunque no sepa hasta ahora muy bien en qué consiste exactamente. 

En términos generales, se trata de la sistematización más rigurosa de los fenómenos y materiales más delirantes, con la intención de hacer tangiblemente creadoras mis ideas más obsesivamente peligrosas. 

Este método no funciona si no se posee un motor blando de origen divino, un núcleo viviente, una Gala - y sólo hay una." 

"La inteligencia sin ambición es como un pájaro sin sus alas." 

"Cada mañana al despertarme, siento un placer supremo, el placer de ser Salvador Dalí."

Salvador Dalí

Mi ambición no ha cesado de crecer

 


“El hombre - decía Dalí - no es nada si no ambiciona superar su propia época, añadir arte al arte, sin olvidar que un fabuloso pasado le ha permitido acceder a esta maestría y a esta comprensión”

Señor del hielo y la noche

Deseo que el invierno dure todo el año
hace frío, mucho frío, pero ya no me hace daño

Deseo que el invierno devore a la primavera y a la luz
y con ellas los anhelos y deseos de quién me dió
el frío más gélido cuando necesitaba su calor

Deseo que el invierno dure todo el año
Que vengan las mañanas frías, ya no me hace daño

Porque he sido el más fuerte, del trópico a la aurora
Subestimar, el terrible engaño.

Invierno

La gran lluvia del sur cae sobre Isla Negra
como una sola gota transparente y pesada,
el mar abre sus hojas frías y la recibe,
la tierra aprende el húmedo destino de una copa.

Alma mía, dame en tus besos el agua
salobre de estos mares, la miel del territorio,
la fragancia mojada por mil labios del cielo,
la paciencia sagrada del mar en el invierno.

Algo nos llama, todas las puertas se abren solas,
relata el agua un largo rumor a las ventanas,
crece el cielo hacia abajo tocando las raíces,
y así teje y desteje su red celeste el día
con tiempo, sal, susurros, crecimientos, caminos,
una mujer, un hombre, y el invierno en la tierra.

Soneto LXVII, Pablo Neruda

El inmortal

Emergí a una suerte de plazoleta; mejor dicho, de patio. Lo rodeaba un solo edificio de forma irregular y altura variable; a ese edificio heterogéno pertenecían las diversas cúpulas y columnas. Antes que ningún otro rasgo de ese monumento increíble, me suspendió lo antiquísimo de su fábrica. Sentí que era anterior a los hombres, anterior a la tierra. (...) 

A la impresión de enorme antigüedad se agregaron otras: la de lo interminable, la de lo atroz, la de lo complejamente insensato. Yo había cruzado un laberinto, pero la nítida Ciudad de los Inmortales me atemorizó y repugnó. Un laberinto es una casa labrada para confundir a los hombres; su arquitectura, pródiga en simetrías, está subordinada a ese fin. En el palacio que imperfectamente exploré, la arquitectura carecía de fin. Abundaban el corredor sin salida, la alta ventana inalcanzable, la aparatosa puerta que daba a una celda o a un pozo, las increíbles escaleras inversas, con los peldaños y la balaustrada hacia abajo. (...) 

Esta Ciudad (pensé) es tan horrible que su mera existencia y perduración, aunque en el centro de un desierto secreto, contamina el pasado y le porvenir y de algún modo compromete a los astros. Mientras perdure, nadie en el mundo pordrá ser valeroso o feliz. No quiero describirla; un caos de palabras heterogéneas, un cuerpo de trigre o de toro, en el que pulularan monstruosamente, conjugados y odiándose, dientes, órganos y cabezas, pueden (tal vez) ser imágenes aproximativas.

El Aleph, Jorge Luis Borges